Issu d’une longue expéri­ence de l’écrit et de la danse, Le corps est-il sol­u­ble dans l’écrit ? est une œuvre choré-graphique de Louise Des­bruss­es créée en 2013, régulière­ment pro­duite en fes­ti­val et rési­dence, et désor­mais disponible en livre et DVD.

Souf­fle, mur­mure, chan­ton­nement. Pos­ture, fig­ure, forme – mou­ve­ment. Zen, Tai. Chi, cer­taine­ment. Vibra­tions d’une colonne d’air qui se déplace, calme typhon. Prop­a­ga­tion, ondu­la­tions. En avant, trav­el­ling, arrière – mou­ve­ments. D’une main, de l’autre, épaules, bras. Voi‑e/-x. De l’écrit qui se fait corps, du corps qui s’écrit, qui se livre en un livret, une par­ti­tion. S’incarne dans la danse encore et dans le corps du texte avec ce livre-disque qui artic­ule cette danse-con­férence de l’autrice, poète et per­formeuse, Louise Desbrusses.

Por­trait de l’écrivaine en danseuse, de l’écrivaine-danseuse en artiste. Pieds nus, vêtue de noir, seule sur une scène plongée dans l’obscurité, le clair du vis­age et des extrémités con­trastant avec leur envi­ron­nement, avec pour seuls acces­soires un micro serre-tête et occa­sion­nelle­ment un pupitre, Louis Des­bruss­es gravite, nav­igue à vue, évolue dans un lieu indéfi­ni dont elle fait pro­gres­sive­ment état, qu’il s’agisse de la scène ou du livre. Une atmo­sphère pal­pa­ble dans laque­lle elle déroule, dévide, délie, (se) joue. Des phras­es, faits, gestes et langue. De la répéti­tion, de la représen­ta­tion, du sens et de la sensation. 

Quels textes écrit-on et pour qui, si seule sa matière grise est noble et respectable, pour ne pas dire de sexe masculin ? 

Les mots sont posés et le ton mesuré, comme pesés, patiem­ment, à l’oral comme à l’écrit. Le regard intens-/at­tent-if (« What if ») à l’in-/at-tention du spectateur/lecteur. Le dis­cours aéré pour laiss­er, espaces et silences, la réflex­ion s’introduire entre les lignes et les oreilles. Comme toutes celles et tous ceux qui écrivent pour ou dans le cadre de la per­for­mance, Louise Des­bruss­es doit faire avec la con­science de la représen­ta­tion et son expéri­ence. Avec les doutes quant à la récep­tion de ce que l’on envoie, à l’image que le pub­lic voit et ren­voie. Et plus encore lorsqu’il s’agit de retran­scrire, d’incarner, de témoign­er de sa pro­pre présence. 

Dans sa pré­face, l’éditrice, écrivaine, dra­maturge et met­teuse en scène, Célia Houdart s’interroge (« pourquoi ai-je soudain l’image de moi, enfant et jeune judo­ka, apprenant à chuter avec sou­p­lesse ? ») et évoque au sens lit­téral du terme « une pos­ture qui serait une danse, en même temps qu’un man­i­feste. » Une démarche qui dépasse le procédé appar­ent, ses cir­con­stances et leur dis­cours, pour devenir proces­sus et man­i­fes­ta­tion du corps et d’une iden­tité tou­jours mobiles. D’un étant-là, être-femme qui, se sachant divisée, séparée, frag­men­taire, accepte de se décou­vrir, intime­ment et publique­ment, et de se sur­pren­dre elle-même dans son entièreté et son étrangeté. 

Louise Des­bruss­es com­mence debout. Et elle ne sera plus jamais une écrivaine assise.  (Célia Houdart)

Une forme d’émancipation et de reven­di­ca­tion qui (s’)affranchit, croise sup­ports et gen­res, tran­scende les dis­ci­plines, con­fronte nos expéri­ences et pra­tiques respec­tives ici et main­tenant. Artis­tiques, bien enten­du, mais aus­si cor­porelles – médi­ta­tion de pleine con­science (dépass­er le men­tal), Tai-Chi (le tra­vail interne ne sert à rien si tu ne tiens pas sur tes jambes), Yoga (Faîtes avec le corps que vous avez aujourd’hui) – per­son­nelles et quo­ti­di­ennes, tout en ren­voy­ant à la neu­rolo­gie, à l’ostéopathie, à la sophrolo­gie (« Pren­dre acte des mar­ques pro­fondes lais­sées dans le corps par la famille, par l’environnement, par le milieu social, les études, le sport, la danse clas­sique, les idées reçues, le dres­sage du corps féminin »).

Ici c’est le corps qui dicte. Plus dialec­tique que didac­tique – l’apparente con­trainte formelle de la pos­ture n’étant qu’un mail­lon d’un enchaîne­ment libéra­teur dans son ensem­ble –, le mou­ve­ment relève ici davan­tage du lâch­er-prise que de la maîtrise pour­tant réelle qui découle. Ini­tié il y a plus d’une quin­zaine d’années – avant, puis avec le tra­vail choré­graphique de l’Américaine Deb­o­rah Hay qui pro­pose de « con­tre-choré­gra­phi­er le corps for­maté » – cette voie par­cou­rue et tracée par Louise Des­bruss­es – qui cherche à « recon­fig­ur­er l’acte même d’écrire » et « par con­séquent son pro­duit, le texte » –, se révèle pleine­ment sur scène, qui trans­forme le geste en élé­ment d’une geste plus vaste.

La plu­part d’entre nous ont une idée de l’être humain, donc de soi, héritée du XIXème siè­cle quand les neu­ro­logues de l’époque se représen­taient l’organisme de la même manière que le bour­geois mâle blanc se représen­tait le monde. 

Le corps est-il sol­u­ble dans l’écrit ? Con­tre le dual­isme qui régit la per­cep­tion du corps et de l’esprit ; con­tre la hiérar­chi­sa­tion – poli­tique, économique, cul­turelle – du corps physique et social, pro­duite et repro­duite par les modal­ités de sa représen­ta­tion, par­fois « en con­flit avec ses pro­pres choix poli­tiques et esthé­tiques » ; con­tre le sex­isme et la dom­i­na­tion mas­cu­line qui (se) font autorité dans le domaine de la pen­sée et des let­tres comme partout ailleurs ; Louise Des­bruss­es, autrice de romans (L’argent, l’urgence (2006) et couronnes boucliers armures (2007) chez P.O.L.), d’une pièce radio­phonique (Toute ten­ta­tive d’autobiographie serait vaine, France Cul­ture) et autres essais (du corps (&) de l’écrit (2009–2010), revue Inculte), pose en actes la ques­tion de la fin et des moyens de l’écrit.

Une ques­tion-danse et dense qui, si elle ne doit appa­raître qu’après coup (« Il est impos­si­ble d’improviser si vous vous regardez faire. ») dis­paraît générale­ment au prof­it de son instru­men­tal­i­sa­tion. D’où l’importance de se réap­pro­prier, de s’emparer – dans un sens non util­i­tariste, une con­cep­tion non séparée – de sa vie, de son œuvre, de son corps, comme out­il de pro­duc­tion pour les rétablir et les restituer dans leur intégrité comme por­teurs et vecteurs de lib­erté, d’égalité et d’unité. Un souci et un désir de cohérence qui se retrou­vent dans le beau et respectueux tra­vail d’édition réal­isé avec Principe d’incertitude qui inau­gure avec cette Con­férence dan­sée la col­lec­tion Pul­sar qui, s’inspirant du com­merce équitable, inter­roge les rap­ports entre auteur.e.s et artistes, édi­tion, dif­fu­sion et public. 

Et chaque jour, pour­tant, et pen­dant trois mois comme je m’y suis engagée par con­trat, j’en sors dépouil­lée un peu plus de ce que je croy­ais être moi, que je ne savais même pas être moi. 

Le corps est-il sol­u­ble dans l’écrit ? Fidèles à cette ques­tion, dif­fuse mais insol­u­ble, Louise Des­bruss­es et Principe d’Incertitude ont choisi avec Pul­sar de répon­dre par un objet mixte qui s’explore et s’expose en soi et en par­al­lèle à la per­for­mance. Un livret à rabats, sobre et soigné, réal­isé par le stu­dio de design graphique pluridis­ci­plinaire Sur­faces, dont les pho­togra­phies, frag­ments extraits du corps de l’auteur et du film intro­duisent puis s’effacent devant le texte avant de réap­pa­raître au cœur de l‘ouvrage qu’elles concluent. 

Un film, inséré en DVD à la fin de l’ouvrage, de Vic­to­ria Don­net, artiste elle aus­si pluridis­ci­plinaire, qui rend compte – entre dis­tance et prox­im­ité, net­teté des traits et flou de la sil­hou­ette, flu­id­ité et plans sac­cadés – du rythme de la Con­férence dan­sée et des mou­ve­ments qu’elle met en scène et sus­cite. En sup­plé­ment, La con­férence en ques­tions, séquence dans laque­lle l’artiste et per­formeuse se pro­pose de répon­dre au pub­lic au terme de cha­cune de ses représen­ta­tions, ouvre et referme tour à tour cette créa­tion qui s’écrit jour après jour, de ligne en ligne et pas à pas. 

Je m’appelle Louise Desbrusses, 
Je suis écrivaine. 
J’écris, 
C’est une danse.